rain-maker

chegada a chuva e com o outono à espreita

2005-09-09T16:17:00.000+01:00

é hora de seguir.

foi um prazer!

raios partam a memória

2005-09-09T15:09:00.000+01:00

from Brooke High School

raios partam a memória!

não, não é paranóia. é isto mesmo:

querer recomeçar sem história.

o passado que se lixe!

que se lixe o futuro!

que tenho eu com isso?

nasci para ser livre e hei-de ser, agora.

tudo o que disser é só de hoje em diante

válido.

o ontem quem não estava não viu.

quem estava guarde a mágoa.

sou como um rio: não sei a minha água.

memória líquida

2005-09-09T15:07:00.000+01:00

liquid memory - jilanik

entreaberta a porta

a memória sem convite

invade o espaço livre

guardado para os sonhos

ainda por viver.

eu que a julgava morta...

corro a fechá-la à chave

não a volto a abrir

raios partam a porta

e a memória!

quero os sonhos à solta

nesta terra magoada

mas revolta

onde só esperam

tempo para florir.

e os pinheiros magoados

2005-09-09T10:45:00.000+01:00

recebem da chuva algum alívio pela perda dos irmãos.

2005-09-09T00:39:00.000+01:00

Dave Swanson Photographer Marcell, Minnesota

primeiro fechei-te a porta à chave
esperei

depois fechei vidraças cerrei cortinas
esperei

avisei os vizinhos o comércio em volta
esperei

noticiei o teu desaparecimento nos jornais
esperei

não vieste não perguntaste não mandaste
flores

apaguei o meu rosto antigo

escancarei as janelas fui às compras

alertei a vizinhança inteira que morreras

respirei.

red hope

2005-09-09T00:21:00.000+01:00

mujer con granadas - alberto pancorbo

yellow hope

2005-09-08T23:50:00.000+01:00

by Kevin Ambrose

frio

2005-09-08T21:39:00.000+01:00

at Standard Galleries

adormecida no ar quente da casa
nos vidros da janela nós de dedos
pareciam tocar a melodia do costume

o caniche da vizinha ladriscou
tapei os ouvidos com as palmas abertas
após uns minutos o silêncio

"não foi ninguém. quem sabe
choveu mesmo desta vez?..."

mas a casa ficou-se mais vazia
e subitamente o ar gelou.

Interlude

2005-09-08T14:51:00.000+01:00

interlude Brian Morrison

gavinhas

entrelaçados dedos

de serpentes

humidade escondida

em grutas odorosas

jogos de paciência

em teclas ósseas

sabor a musgo e flores

nectarinos sucos

caminhas

abrindo sulcos

ensolarando cores

ficam-te para trás

castas de frutos.

repouso azul

2005-09-08T01:13:00.000+01:00

Greater Blue-eared Starlings H.C. Mueller

na certa hora

2005-09-07T22:10:00.000+01:00

bird-ready-to-fly by
Brandon Stone

partiste-te ao meio qual romã

saboreei-te cada bago vermelho

entornavas o suco que eu sorvia

entrega absoluta a tua bem sabia

via-te o rosto tenso intenso

reflectido no espelho velho

deixando-me exausta foste embora

nada como saber sair na certa hora.

sétimo dia

2005-09-07T21:01:00.000+01:00

Wandering - albatross

saboreio o teu sal

e ao olhar para o alto

és tu já albatroz a mergulhar

ruído de asas fortes

as tuas mãos de areia

arranham o meu dorso

III
garras e bicos

a batalha do amor

já transformada em voo

e o deus que nos criou

viu que era bom sorriu

e descansou.

Evasão

2005-09-07T14:28:00.000+01:00

Evasão - MARIA CONCEIÇÃO VALDÁGUA

tinha 6 anos.

2005-09-06T23:47:00.000+01:00

road SAWANO, Shin-ichiro

encontrou a primeira estrada florida e limpa e, partiu.

vim da rua e cheirava a lavado o ar que respirei

2005-09-06T13:45:00.000+01:00

at folderblog

"mãe...

quando tu me beijavas o sol não doía tanto na minha pele"

disse Almada Negreiros num poema.

eu digo isso da chuva, com toda a festa que me vai cá dentro.

JÁ CHOVE !!!!

2005-09-06T09:29:00.000+01:00

M Christian

Será ainda pouca mas é chuva!!!

sempre

2005-09-05T23:58:00.000+01:00

hoje - o ninho perdido

2005-09-05T23:07:00.000+01:00

Birds fallen from their nest, Arles

LUCIEN CLERGUE

LUCIEN CLERGUE

LUCIEN CLERGUE

ciganos IV

2005-09-05T22:35:00.000+01:00

gitana- Albert Edelfelt (1854-1905)

ciganos III - o casamento

2005-09-05T22:00:00.000+01:00

chegava muita gente. vinham de tudo o que era estrada ou carreiro. pobres, ricos, vinham.

as crianças pareciam ter aumentado de número a olhos vistos.

boda-gitana Jason M. Brenier
as mulheres numa azáfama infindável que vinha de dias anteriores já, preparavam comidas aromáticas, coloridas.

a festa começava e acabava na rua ainda que tivessem armado uma tenda enorme para os convidados.
tudo aquilo era família?

sim. próxima, afastada tios primos novos velhos, o mundo cigano vinha celebrar a união da rapariga dos olhos cor de fundo do mar e de um rapazito magro, vestido a rigor.

que mundo misterioso aquele onde eu tinha tido o privilégio de entrar!

Fernando de Tacca
mas durou pouco o meu momento mágico. a noite começava a cair e a desculpa de ter demorado no café não satisfaria os tios. a terra era pequena ainda e seria fácil confirmar.
partimos de volta à vila.

atrás o som de palmas ritmadas e vozes de homens que cantavam alto e alegremente

"pegala que es tuya! pegala que es tuya!"

as mulheres dançaram por certo, noite dentro, à roda da fogueira.

eu sonhei com os os olhos escuros da noivinha cigana.

ciganos II - o rosto

2005-09-05T21:50:00.000+01:00

gipsy-face by Kiliaris Babis

coisa de criança, pensarão. não foi.

passaram anos e eles vinham sempre e ficavam cada vez mais tempo. onde houvesse água e terra por arar paravam.

eu espiava-os, menos a medo já.

- aonde vais, lena?

- ao jardim, tia.

- o primo vai contigo.

- não é preciso, a fernanda vai.

a fernanda pintava e era livre. não se prendia a regras ensebadas. os tios não gostavam. "tanto pior!". e lá ia.

ela também gostava de ciganos e conhecia um que dizia ser príncipe. era de Serpa. estudante de faculdade. lindo.

no acampamento onde as levou, uma rapariga olhava-me, frontalmente.

olhos fixos. tão grandes e despidos como os meus. mas escuros. como deve ser o mar onde não chega a luz.

a luz estava nela. uma luz triste numa ainda quase infância. porquê? os meus porquês!

quis saber.

- vai casar no domindo.

"mas tão triste..." pensei. não disse nada que estava em casa-rua alheia.

- querem vir? à cerimónia toda talvez não, mas à festa. eu trago-as comigo.

se queriam ir?!

- aonde vais, lena?

- à missa, tia.

era mentira? não complectamente. ia a um casamento de gente com fé. com muita fé.

ciganos I

2005-09-05T21:39:00.000+01:00

era pelo verão, pelas feiras que chegavam.

de burro ou em carroças cheias. crianças empilhadas e cães correndo ao lado. parecia estarem em festa sempre, apesar do cansaço da viagem que começara onde?

a outra miudagem ficava-se a olhá-los à distância num misto de insegurança (ouvida nos avisos dos pais) e de atracção pela liberdade que emanavam.

paravam junto aos rios se os havia, senão perto de fontes ou de poços. montavam acampamento num alarde de vozes que se entendiam vá lá saber-se como, de tantas e tão altas!

os homens fumavam mais do que faziam.

as mulheres, montadas as tendas, tratavam da comida, que os filhos já lhe puxavam as saias a arrastar o chão.

eu ia devagar, escondida de árvore em árvore e acocorava-me como as árabes, a vê-los.

eram mágicos.

para mim, pelo menos, eram. sonhava um dia poder segui-los e nunca mais ter terra minha onde voltar.

e era um sonho bom que tinha asas.

lá acorria dia após dia, às escondidas, até ser encontrada pelos mais novos e entrar nos jogos diferentes que sabiam.

ouvido o chamamento dos pais, desaparecia, que a intrusa era eu.

ninguém o disse nunca. estava implícito.
as crianças entendem-se em silêncio, quase sempre.

mas era para voltar que me afastava.

----------------------------------------------------

e é para voltar a eles, os ciganos, que hoje retomo um tema que me é tão caro como o era então.

gota a gota de mim

2005-09-04T22:36:00.000+01:00

at Grade my Art

tenho espalhado a pouca água que me coube em sorte.

primeiro junto a mim, pelos mais próximos. outras vezes pelos que me cabem debaixo do olhar. dou pouco ou não sei dar...ou nunca chega. mas insisto.

outra, a nas lágrimas contida, deixei-a em papéis que o tempo apodreceu ou eu rasguei.

agora estou aqui num espaço aberto. descampado sem privacidade.

atiro ao vento o que me resta antes de chegar a hora de partir.

não guardo nada. não escondo nada. não tenho potes escondidos.

- sou só esta água simples e pouca que aqui deixo, gota a gota. partilho-a e não lhe sinto a falta porque recebo em triplicado toda a que consigo dar.

não sei fazer chover, pobre de mim. então deixo um sorriso e a esperança de chuva para quem aqui passar.

a un Romero especial

2005-09-04T19:38:00.000+01:00

romanibalitx- Galería de fotos Mundani

Gracias Romero!

É de sonho e de pó
O destino de um só feito eu
Perdido em pensamentos sobre o meu cavalo
É de laço e de nó
De gibeira e jiló dessa vida
Cumprida a sol

Sou caipira pira pora Nossa Senhora de Aparecida
Ilumina a mina escura e funda o trem da minha vida
Sou caipira pira pora Nossa senhora de Aparecida
Ilumina a mina escura e funda o trem da minha vida

O meu pai foi peão, minha mãe solidão
Meus irmäos perderam-se na vida em busca de aventuras
Descansei, joguei, investi desisti
Se há sorte eu não sei, nunca vi

Me disseram porém, que eu viesse aqui
Pra pedir de romaria e prece paz nos desaventos
Como eu não sei rezar
Só queria mostrar meu olhar, meu olhar, meu olhar

"Romaria" de Ellis Regina

bom dia

2005-09-04T05:09:00.000+01:00

Egret Maritime Forest

para uma amiga, uma borboleta.

2005-09-03T21:10:00.000+01:00

H.C. Mueller

não

2005-09-03T16:11:00.000+01:00

burne-nigh at Jung Circle

*"Não Entres Tão Depressa Nessa Noite Escura"

*título de António Lobo Antunes

e até as árvores ressequidas dançam

2005-09-03T15:38:00.000+01:00

RainDance by Bryan

com a força alucinada da seiva que mal lhes corre já

dançam por nuvens por fresco ou tempestade. tanto faz

morreram gentes? e num mundo pejado que diferença há?

morrrem as árvores e as gentes não resistem. por isso dançam

sacudindo ramos que por vezes se quebram ao dançar.

a chuva tem de vir para regá-las. e voltem a ser sombra

fruta, sucos, madeira e para muitos pão.

para mim ar

ar de cor verde ou castanha de outono, mas lavado

que já me dói o peito ao respirar.

rain dance III

2005-09-03T14:40:00.000+01:00

raindance Wilhelm Goebe

rain dance II

2005-09-03T14:37:00.000+01:00

RainDance BY CAT CORCILIUS

rain dance I

2005-09-03T14:22:00.000+01:00

Rain Dance by Tom Philllips

equilíbrio natural

2005-09-03T03:55:00.000+01:00

Dreamscape at auroradigital

o choro dos ramos

2005-09-03T00:52:00.000+01:00

rain-drops Martin Kenny

canção de embalar

2005-09-03T00:46:00.000+01:00

Kondrashov Sergey

Dorme meu menino a estrela d'alva
já a procurei e não a vi
Se ela não vier de madrugada
Outra que eu souber será pra ti

Outra que eu souber na noite escura
Sobre o teu sorriso de encantar
Ouvirás cantando nas alturas
Trovas e cantigas de embalar

por José Afonso

tears from my eyes

2005-09-02T22:59:00.000+01:00

water-drops phoosh.net-Gallery

life

2005-09-02T00:13:00.000+01:00

"Live to the point of tears."

Camus

que pare o Tempo!

2005-09-01T16:52:00.000+01:00

by Stefan Blondal

2005-09-01T16:47:00.000+01:00

by Stefan Blondal

soul

2005-09-01T16:38:00.000+01:00

blue girl Friedrich Joost

a minha cabeça

2005-09-01T12:09:00.000+01:00

Head by vallejo

está deste tamanho, os olhos escancarados para tentar ver o que a alergia não permite. bem, há que fazer mais intervalos de net. como também trabalho nela, terei de reduzir o tempo no blog.

grande pena minha mas, é só até melhorar.

se não os visitar com a frequência do costume não é por desleixo ou abandono, é fragilidade visual.

beijos a todos.

vou aparecendo sempre que puder.

2005-09-01T00:30:00.000+01:00

Solitude Larry Kanfer

2005-08-31T20:34:00.000+01:00

caribou by Cathy Hart

uma alma

2005-08-31T16:35:00.000+01:00

Fury . an allegory with a man and a tree by Franz Miklis

A Árvore vira nascer e crescer o avô o pai e o Homem.

O Homem brincara em cima, de roda e por perto da Árvore, toda a infância.

Namorara ao som do rumor das folhas mansas.

Descansara na sombra larga enquanto bebera água e merendara na pausa do trabalho, sol a pino.

Levara os filhos, ao nascer, até à Árvore como quem cumpre um rictual.

A Árvore. O Homem.

Da floresta viram o fumo adensar-se e o alastrar ruidoso das chamas. Era terrível ! Belo !

Os animais debandaram por um instinto antigo.

O Homem cruxificou-se à Árvore sentindo-lhe o pulsar acelelerado da seiva, ou o do próprio sangue?

A Árvore ergueu as raízes na fúria de salvá-lo.

Três gerações ascenderam ao céu num mesmo fumo branco.

A Árvore - a Alma.

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ver alegoria em

e mais, dou-me 1 flor já que

2005-08-31T11:55:00.000+01:00

se não for eu a gostar de mim, quem gostará?

(eheheh)

eu sei que tenho posts por terminar

2005-08-31T11:20:00.000+01:00

eu sei que isso é um disparate. eu sei que tenho a ideia, só falta escrevê-la mas a minha cabeça continua no inferno de uma enxaqueca que parece eternizar-se.

as minhas desculpas.

este blog continua assim que a dor de cabeça se esbater.

a sorte que eu tenho em não ser casada!

Submitted by Viktor
at StrangeZoo.com

junto à parede

2005-08-29T19:04:00.000+01:00

Photoblogs.org

era ali que costumava esperar. todos os dias.

escostava as costas e apoiava um pé na parede branca, já pouco caiada, ninguém lá vivia. era de propósito. assim quem veria os beijos intensos que a casa escondia?

puxava um cigarro, sem pressa, sem vício. coisa de gastar o tempo. e o tempo corria.

mas passou a hora de fechar a loja onde ela apressada a todos sorria. que olhos castanhos! que dentes tão brancos! que beijos tão doces! de lembrá-los só, ele estremecia.

pisou a beata. viu-a ficar fria. mas da rapariga dos cabelos negros nem, na rua estreita da vila, se via um vislumbre. - virá! - mas viria?

a sombra desceu. passara o meio dia. e mais duas horas. - Teve freguesia... - pensava incrédulo, numa espera ansiosa que já lhe doía.

não foi procurá-la. o patrão não queria rapazes à porta, ainda lhe estragava o trabalho, o ganho do seu dia a dia. acabou o maço. portugês suave. chutou-o bem longe. a raiva crescia.

na volta de almoço vinham as amigas. - viram a Maria? - não veio trabalhar. mas o sucedido ninguém lho dizia.

só soube na tasca a noite caía. fugira com outro pela madrugada. vendedor de oiro que sempre passava na vila e vendia a prestações baixas.

o homem bebia.

consta que ainda hoje se encosta à parede lá pelo meio do dia e fica até noite esperando, esperando que volte a Maria.

2005-08-29T13:57:00.000+01:00

Waiting for Godot by Cheri Christensen

sinfonia de água

2005-08-28T22:23:00.000+01:00

kings-river

tinha os pés na água - a água era fria.

saltava nas pedras e nunca caía

cuidado há baixios! alguém lhe dizia

que queriam dizer ela não sabia

sabia que a água corria corria

era tranparente o fundo se via

tocava nas pedras pura sinfonia

desciam as aves bebiam - bebia

se as aves bebiam que mal lhe faria?

e água de rio é fresca ao meio dia.

havia azeitona que azeite faria

a fábrica abriu foi uma alegria

excepto para o rio que tanto a temia

- despejou nas águas tudo o que não queria -

na hora das aves nem pardal descia.

da água corrente - triste dia a dia -

do rio - sujo agora - sobra a sinfonia.

porque não sei rezar, deixo flores

2005-08-28T20:50:00.000+01:00

angels

com o nome certo e a esperança toda.

2005-08-28T17:56:00.000+01:00

Susan Cohen Thompson - nudes water

quandos os cisnes voam

2005-08-28T14:20:00.000+01:00

Swan Fly Past, by Mike Birbeck

vem a chuva

nas bermas havia ...

2005-08-28T03:01:00.000+01:00

hope of rain

2005-08-27T17:15:00.000+01:00

refresco os olhos

a espera é longa já!

in

bom dia

2005-08-27T05:35:00.000+01:00

vou descansar

em areia branca...

2005-08-27T05:25:00.000+01:00

WhiteSands Plant
work by Professor Bert Otten

uma ave desperdiçou semente e eu brotei.

noite e morte

2005-08-27T05:11:00.000+01:00

painting by colin woolf

as asas que me deram tinham deserto já

e eu sabia toda a noite

dos tempos do meu ante-nascer

não sabia era ainda como a carregaria

como se entranharia no meu sangue

a noite que me toldava o voo

havia eu de amar como amo hoje

até que ela termine ou eu acabe

por isso aqui, de pé, espero a manhã.

"olho de mocho bom"

2005-08-27T05:04:00.000+01:00

que sorte! o nome que me deram tinha olhos. depois foi só aprender a olhar.

oração

2005-08-27T04:56:00.000+01:00

Stairway to Church, Portugal - Prof.Bert Otten

razem por mim, isso eu nunca aprendi...

2005-08-26T00:12:00.000+01:00

a arte da aranha

Alan Bauer

Lmatta, encontrei esta, belo trabalho, não? :)

2005-08-25T22:39:00.000+01:00

Borboletas, Lique.

philg@mit.edu

2005-08-25T20:33:00.000+01:00

Elo com a Paz

2005-08-25T13:56:00.000+01:00

descoberta minha óbvia mas

verme-peloso

às vezes esqueço o óbvio: um verme não se vê porque rasteja e se confunde com o ambiente.

2005-08-24T23:58:00.000+01:00

A uma amiga Loba

[The Island], NOAA, John Bortnaik

Que reflecte o branco da lua e não só.

Obrigada

2005-08-24T20:10:00.000+01:00

para lá das nuvens

au-dessus-des-nuages

...eu mandaria a minha dor de cabeça

2005-08-24T15:10:00.000+01:00

"a rose is a rose is a rose"

Adams Rose And Driftwood

a rosa que de ti não me veio

sonhei-a eu com a força da vontade

e mandei emoldurá-la a oiro para a expôr

em tela de veludo a repousei

que bela como era menos não merecia

depois fui pendurá-la ao nível dos meus olhos

a toda a hora que quisesse a via

mas ainda decorar-lhe os contornos ia a meio

desapareceste tu para lá da idade

e penso ao lembrar-te não sem algum receio

será que irias dar-ma e eu precipitei o frio

que sinto agora ao vê-la na parede?

a rosa que de ti nunca veio e eu sonhei...

2005-08-24T09:37:00.000+01:00

atlas

Dave Swanson Photographer -Marcell, Minnesota

2005-08-23T19:49:00.000+01:00

dia a dia - a flor

stark-beauty-in-old-lane

2005-08-23T14:17:00.000+01:00

mãos sujas de alegria

La Esperanza, el pan y la alegria...
XX Concurso de Ojodigital: NIÑOS, La Esperanza

foi já há muito tempo mas como lembra bem!

tinham mudado mais uma vez de casa na procura de melhor trabalho para o pai. ele lutava muito, não cruzava os braços face às dificuldades, nunca o fez.

a criança ainda mal entendia isso, se sequer entendia.

era de pouco apetite. mas àquela hora da tarde comia sempre pão, era costume e disso ela gostava. de mastigar os jantares de prato cheio é que não. preferia brincar na rua ao ar, sem casa que se avistasse na distância. eram mais baratas as rendas nas casas fora dos povoados.

- mãe, dê-me pão com manteiga se faz favor.

pediu. a mãe não respondeu. a criança estranhou. não teria ela ouvido? costumava apressar-se a dar-lho antes que se arrependesse e dissessse já não ter fome. insistiu, é que o estômago falava mais alto nessa hora.

- mãe, o meu pão com manteiga...

a mãe olhou-a com um olhar diferente. engoliu seco e disse:

- espera mais um bocadinho até o pai chegar, não há manteiga e a mãe não tem dinheiro para a ir comprar.

o pai viria tarde? deu consigo a pensar.

- mas tenho fome!

- só tenho margarina vaqueiro...

olhos castanhos tristes. pobre mãe.

- então como com margarina. mas corta a mãe.

era tão bom o pão! mesmo com aquilo.

correu para a rua como de costume, para não perder pitada até o sol se pôr.

era já noite quando o pai voltou. tinha a mãe uma panela de sopa de grão pronta no lume.

- tens as mãos cheias de gordura. se te agarras assim ao pai suja-lo todo. vai lavar as mãos, vai!

não foi. tinhas as mãos sujas de alegria e assim se atirou ao pescoço do pai, como sempre fazia.

2005-08-23T09:57:00.000+01:00

perfil

de Malangatana

2005-08-22T21:20:00.000+01:00

seja qual for o caminho

vou em frente nem que seja preciso abrir de novo os mares rasgar as terras

saltar montanhas abrir trincheiras e galgar as guerras infindáveis

não me tentem chamar que eu não tenho intenção sequer de ouvir

o que quer que me venha do passado. a vida é na direcção em que vou

não me distraio um segundo que seja do meu passo, urge o tempo.

a todas as horas é para mim manhã irrecuperável senão for abraçada.

vou a seguir a vida antes que ela me fuja e não me apetece nada olhar para trás!

2005-08-22T19:40:00.000+01:00

ri melhor quem...

o "mancha" (com direcção).

2005-08-22T18:37:00.000+01:00

após esta triste apresentação, peço desculpa a toda a Gente que, além dele frequenta este blog.

Obrigada.

(neste caso o espaço vazio é o conteúdo da personagem. fim de texto).

2005-08-22T11:46:00.000+01:00

anseio simples

no verão todos os cantos são de posse. ninguém sonha. não precisa. todo o ano sonhou para um só verão.

adquiriu.

têm os ricos as viagens os refúgios. os médio-burgueses trabalharam todo o ano, pediram o que falta a juro razoável para ter sabe-se lá o quê. aos pobres o calor manda-o o céu.

o verão é pois a época do ter.

e eu, que sou virada do avesso, só espero que ele passe para retomar um viver razoável, despojado.

quero as folhas das árvores caídas no jardim perto à casa, aos domingos, quando não vão os jardinheiros varrê-las, para ter um tapete natural. quero ver os melros de novo a comer minhocas que quase se afogam no chover e sonhar com cascatas que não há por perto, mas algures há-de haver.

só quero não ouvir falar de fogos (ainda haverá para o ano algo para arder, neste meu país de esquecimento, onde tudo é sempre, sempre adiado?).

tenho o anseio simples do outono que me viu nascer. tenho-o a cada dia de calor.

céus, como é interminável o verão, todos os anos!

e amo, amo o cheiro da terra quando chove e vou para rua à primeira chuvada para a sentir no corpo como benção, enquanto água houver...

é um anseio, um sonho que se prolongou mais este ano que passou. porque se passou de verão a verão sem que chovesse.

ah, essa benção que é a chuva, virá ela?

e se não vem? que vamos nós fazer?

o anseio este ano não é só meu. mas para que chova com normalidade, tanta coisa há que resolver!

não será no meu tempo e, se demoram, poderá um dia nem a chuva querer voltar a cair.

anseio simples, eu sei. mas que de ano a ano, irei manter.

diálogo?

2005-08-21T21:42:00.000+01:00

enquadramento

2005-08-21T12:18:00.000+01:00

bird-poop-island by Keir

2005-08-21T02:52:00.000+01:00

ao meu Irmão OGNI

que vê uma ave que eu não vejo?

um falcão voa e cai a pique.

na hora certa, no momento exacto

vê de cima. vê mais e vê melhor

por onde eu já passara e nada vira.

quem lhe deu o condão?

não quero saber, sou egoísta demais

basta-me que continue a voar alto

e a sentir e a ver mais longe cada dia

que vejamos através do olhar dele

que voe e poise só quando cansar

que seja as nossas asas e o nosso olhar.

by Keir

e se vir através, melhor ainda.

meu Irmão minha ave meu artista

de penas de cetim, um deus te vista!

Parabéns Ognid, Deus te abençoe e a quem te trouxe ao mundo.

Madalena Pestana

quiet

2005-08-20T16:38:00.000+01:00

Bryan Remer

"nascem flores onde quiseres"

2005-08-20T13:40:00.000+01:00

Andreas Neumann

A um Amigo triste.

Morte ao meio-dia (excerto)

2005-08-20T00:14:00.000+01:00

Friedrich_wreck

..............................

O meu país é o que o mar não quer

é o pescador cuspido à praia à luz do dia

pois a areia cresceu e o povo em vão requer

curvado o que de fronte erguida já lhe pertencia.

A minha terra é uma grande estrada

que põe a pedra entre o homem e a mulher

O homem vende a vida e verga sob a enxada

O meu país é o que o mar não quer.

Ruy Belo

Ela

2005-08-19T15:29:00.000+01:00

Car by Maggie Sale

encarnado

2005-08-19T14:58:00.000+01:00

Encarnado e Branco by Maggie Sale

baixo relevo

2005-08-19T10:52:00.000+01:00

Woman one cachet

...direita à esperança.

2005-08-18T16:55:00.000+01:00

Photo by Kristy Nilsson

Mapa

2005-08-18T11:11:00.000+01:00

Photo Nasa

El mapa

He mirado la patria largamente.
Se le nota tristeza hasta en el mapa.
Las personas mayores nos explican
que es libre, sin acecho atentísimo de zarpas.
Y a punto estuve de quedarme ciego
porque a la patria la oscurecen llagas,
la pisan botas, se le cierran puertas:
necesaria prisión con calles vigiladas.
Con el sudor de todos levantamos la espera,
pues no hay dolor que dure lo que dura una mancha.
Que sabemos de noches, de sentencias, amigos,
pero también sabemos que llega la mañana.
Despertemos, seamos el metal derretido,
lo que quiera la sed, la tierra trabajada,
lo que quieran las piedras, la sencillez del huerto,
lo que pidan las llamas,
en fin -al fin- la piel abierta en surco.
He visto largamente el mapa.
Pensé en mis hijos. Duele. Y eran todos los niños.
Fui deletreando el nombre de la patria
mientras buscaba dónde, dónde poner los ojos.
Y recordé de pronto algo que sangra:
Mexicano de tierra ensalinada,
desollado haraposo,
comedor de la noche y de las hojas,
catástrofe de costa a costa,
ando buscando a un pueblo,
ando buscando a un pueblo.
Habla.

De Juan Bañuelos (México, 1932)

---------

PS :por cá mudaram-se os ventos, e as vontades?

Madalena

entreaberta, a porta.

2005-08-17T21:36:00.000+01:00

Photo by Selim Günes

acácia rubra

2005-08-17T17:18:00.000+01:00

Moçambique foto daqui

IV - o fim

2005-08-17T11:04:00.000+01:00

A. Rodin. Beijo.

o mar. este país tem tanto tanto mar! já só se ouvia a sua voz bem perto. algumas aves sacudiam penas em ninhos invisíveis a olhares como os deles, tão secretamente falando entre si.

a areia molhada pela última maré. roupas que se elevam, não se tiram. nunca tinham sido vestidas sequer, pensar-se-ia.

o abraço. esse envolver de corpos que se entendem como se a vida os tivesse traçado só para essa função.

por fim o beijo.

diz quem lá passa por aquela hora, que há uma estátua de dois amantes, de bronze toda feita e que se vai quando sobe a maré.

só pode ser história de pescadores. quem mais inventaria tal maravilha assim sem mais nem menos?

história de pescadores. claro que é.

III - encontro ocasional

2005-08-17T11:02:00.000+01:00

alone - Eddie Westbroek

o rapaz limpou as mesas. lavou os copos. passou o pano húmido na bancada. varreu e lavou o chão deixando-o a brilhar. ia poder dormir.

- hoje chego a casa antes que nasça o sol. por este andar nunca mais acabo a porcaria do curso, merda de vida!

a música manteve-a a tocar. naquela hora só ouvia já a que gostava. era a sua única liberdade.

ela pairava pelas ruas. viu o bar aberto e sem ninguém. entrou. não escolheu uma mesa. estavam tão solitárias como ela. sentou-se num banco do balcão rosnando um boa noite .

- estamos a fechar.

- estavam. tem búzios?

- nunca temos. náo está na marisqueira. aperitivos a esta hora! cajú, e olhe lá... é para não lhe dizer que não a sirvo.

- gosto de si porque é simpático...

dê-me um whisky duplo velho. se não tiver velho, um bom burbon, duplo triplo cheio!

- (só me faltava esta a querer embebedar-se!) porca da minha vida! sou um gajo cheio de sorte... é só alegrar-me e lá vem dose!

- falou?

- não.

ele entra escancarando a porta meio fechada pela mola. faz girar um banco com raiva de virar o mundo do avesso. não diz nada a não ser:

- o costume!

-por aqui? a esta hora?

- é tarde? deve ser... já não há porcaria espalhada... eu não demoro.

- servidas as bebidas cada um mergulhou nas suas como num lago bom. depois ergueram simultâneos o olhar e cruzaram-no.

a luz batia no vestido translúcido da mulher. ele viu-lhe os contornos. mas foi no olhar que se fixou.

à uma ergueram os copos numa saudação sem palavras.

por detrás do balcão o jovem sorria agora.

pagaram a conta. encostaram os corpos na estreiteza da porta.

lá fora as estrelas estavam silenciosas e brilhantes.

o rapaz do bar lavou os últimos copos a sorrir. desligou a música. fechou a porta de segurança e saiu pelas trazeiras a assobiar.

II - a ausência dele

2005-08-17T10:56:00.000+01:00

É noite...nada vibra..nada fala...

Tudo mergulha num sonho vago e mudo...

E a solidão desprende-se de tudo

Qual bálsamo subtil que a noite exala...

Silêncio...estou sózinha...eu me desnudo

Manifestando a dor, sem disfarçá-la...

E por adormecê-la e suavizá-la,

A noite envolve a terra, qual veludo!

Eu não quero quebrar esta magia!

Silêncio...a noite morre...é quase dia...

E eu, não sei quem sou, nem onde vou.

Nada murmura...nada...tudo dorme...

A noite é para mim deserto enorme,

Aonde meu destino me atirou!

(Memórias Minhas 14/5/2003 )

Poema de Menina-marota.

atira com o livro para o chão. não que seja costume, trata-os com carinho familiar. mas hoje ele não veio. a vela ardeu até ao fim, entornou cera.

- o mesmo telefonema: " não me esperes amor, hoje não dá...família... tu entendes...um beijo, vou ter de desligar."

não não entendo nada! amante é o que ama, não é isto!

nem eu sou feita desta matéria mole que ele sabe moldar. não vou chorar nem ler poemas trites.

desce um vestido leve sobre o corpo perfumado, nú.

apanha por hábito o livro caído e poisa-o na estante.

- vou bugiar. de preferência apanho um pifo e como búzios.

não tem relógio, só a carteira breve.

a noite é limpa e brilham as estrelas a rebate.

- o mar! vou pelo menos ouvir o som do mar.

I - a ausência

2005-08-17T10:53:00.000+01:00

gallery_39_nudes

é noite.

já o tabaco lhe provoca tosse e o calor lhe tira a pouca paz.

tem amigos e sabe. mas não hoje. hoje nem sabe bem o que buscar. dormir não pode.

tira um cd. pôe outro. não os ouve. talvez cansaço só e um grande grande enfado.

passa súbito da hesitação à raiva. veste-se meio à toa.

- deixa-me ver... chaves, tabaco, isqueiro, a carteira... está tudo!

sai para a noite batendo com a porta.

as luzes estão acesas. o último cd ainda toca. saiu como quem fica ou o contrário.

lá fora o rebate das estrelas brilha fala de uma ausência qualquer.

caminha à toa na cidade, descendo para onde está o mar.

- devia ter trazido o telemóvel e ligar a alguém.

pensa, mas não tenta sequer voltar atrás.

vai sem qualquer direcção mas quem o olhe, dirá que tem destino onde chegar.

Eu

2005-08-16T15:40:00.000+01:00

Eu, quando digo eu, não me refiro apenas a mim

mas a todo aquele que couber dentro do jeito

em que está empregado o verbo na primeira pessoa.

José de Almada Negreiros

só há saída pelo topo

2005-08-16T00:08:00.000+01:00

cave

olho-me no espelho e não me vejo. reflexo de um outro, nada mais.

os olhos ainda brilham por enquanto, de lágrimas de sais.

à volta uma nesga de luz que encandeia, vim por ali, há quanto tempo?

não há como voltar . sucumbo à vontade de um lamento.

à volta só o escuro, o estreitado e inultrapassável beco.

mas se ficar aqui, definho, seco.

procuro em mim a escada das urgências com força e raiva de sobreviver.

busco-me. encontro-me: - há saída pelo topo. tem de haver!

infância

2005-08-14T19:53:00.000+01:00

Zbigniew Kosc

copper tone

2005-08-14T14:30:00.000+01:00

copper tone Photo by Judy Epstein

marcada a tons de cobre

pelo nascer

não suporto o amarelo-branco

que há no verão

fere-me os olhos não posso

repousar

devo ter visto as folhas a cair

suaves aves

no meu primeiro despertar

preciso delas

e da chuva a bater-me nas janelas

para enfim dormir

e não pensar.

ciúme-erosão

2005-08-13T12:39:00.000+01:00

preferia falar do jorro de água que irrompe da rocha numa frescura branca que ilumina a alma e a dessedenta.

até de flores e aves e de ninhos e de insectos inúteis eu preferia falar. de osgas de caracóis das lesmas do jardim que me devoram plantas até ficar só caule.

preferia, meus deuses! falar de fogos e de secas.

mas não, heis-me a falar de ciúme.

e logo eu que não o sinto, nem tenho sequer de quem o ter.

porquê então?

porque me entrou hoje em casa, nesta casa!
e deixou pégadas e me fez gastar um balde de água preciosa a apagá-las, de vez.

mascarado de gente. disfarçado e à socapa, pelo escuro, pelas costas. que o ciúme é cobarde, não sabiam?

o ciúme é coisa séria, destrutiva, demente. não tem olhos nem razão. é disforme prepotente corrosivo.

o ciúme nem sabe porque existe: está lá.

a gente reconhece-o à distância, pela maldade a mediocridade a mesquinhez.

e o grave é que o ciúme, é como os monstros das histórias de vampiros, alimenta-se de quem diz gostar e tenta destruir aquilo que afinal, possuir é que queria.
ainda por cima, e tal qual um vampiro não tem reflexo, não pode ver-se ao espelho. emendar-se está pois, fora de questão.

pobre do ciúme que aqui passou por casa, numa tentativa de atrair atenção.

bateu na porta errada. bata a outra.

quem sabe tenha lá a sorte que não teve neste recanto que é, e continua meu.

ciúme é erosão, auto-erosão.

acaba destruindo quem o tem, até não deixar pedra sobre pedra.

e agora volto à água fresca que em baixo brota e corre.

e não volto ao ciúme que é onde tudo morre...

Jorro

2005-08-13T00:30:00.000+01:00

upper.horsetail Bernd Mohr's

O Riso

2005-08-11T21:43:00.000+01:00

Rir, rir como ela ri
Rir de, rir com, rir para
Rir!

Rir de tudo e de nada
Do céu e do inferno
Rir da vida e da morte

Sobretudo da morte
que é o fim do riso.

Amar a rir
Parir a rir
Navegar pelos sonhos
Rindo!

Rir de raiva, de ironia
de puro prazer!

Ter o riso afiado
na ponta das palavras

Rir à beira do choro
convulsivo

Rir dos importantes
Dos patéticos
Dos desesperantes
medíocres

Rir para todos
os amantes

Rir sempre com
os Amigos e os escolhidos
Irmãos!

Rir a bom rir:
que isto de ser português
é engraçado mesmo!

Rir por rir
pode ser parvo mas é bom

E por fim rir ainda
mas de mim
soltar uma sonora gargalhada
que me ilumine o fim
já que me obrigaram
a chorar à chegada.
Mas nessa hora
estava muito mal
acompanhada!

Rir.

estátuas

2005-08-10T23:41:00.000+01:00

old-man-w-dog - Talon Photos

old-man by Tristan

ausente

2005-08-10T23:21:00.000+01:00

The Long Goodbye - Madeleine McKay

Procurava a tua ausência e encontrei-te a ti.
E o mundo desabou segunda vez

Nasceste viveste e te ausentaste para sempre
tão fora do teu tempo!

Viveste realmente?

Sim, ficaram os teus livros e os teus filhos
e eu que resisto a tudo
para contar uma história que não quer terminar.

Deixo um espaço vazio entre a tua imagem e esta
desesperada escrita.

Entre ti e o mundo já só silêncio havia
durante esse teu longo longo adeus.

Meu amor do sofrer!

Nem emprestar-te a vida Deus me deixou fazer.

Quem terá sido esta outra madalena
que parece até ter-te conhecido?
- não sei, mas viu como eu, o seu Cristo a morrer.

Até já!
Voltarei a encontrar-te. Tem de ser.

"porque há qualquer coisa
porque há qualquer coisa
porque há qualquer coisa!"

- citavas. Meu querido querido Homem
tem de haver!

madalena pestana

no need of words!

2005-08-09T12:36:00.000+01:00

photo by Stewart Lloyd-Jones